Hier soir, discothèque. Après tout, rien de tel qu’un peu de dancefloor pour chasser le vilain rhume. Mais hoho, une fois passé le vestiaire, c’est bonbon, bienvenue dans le formidable zoo : la foire aux moches. C’était concours hier. Des bourrelets à qui mieux-mieux, des filles et des garçons bourrées et/ou vulgaires. Une crevette pour trente thons, des winneurs/winneuses pour canonoucageot.com. Concours de laiderons, le bal des graces grasses (Faut dire, c’est pas vraiment leur faute, c’est culturel, tous élevés au mélange gagnant saucisse-bière).

Tout ça pour dire qu’on battait tout les records. Je me sentais presque belle là, c’est vous dire. Et question mode, même nos pires JessicaKellySue-Ellen sont classes à côté de leurs Jacqueline ou Simone (prononcez Ziimôneuh) (oui, ma coloc m’a expliqué que les vieux prénoms français étaient très courus chez les beaufs allemands).

Côté musique ça oscillait entre Haddaway et Cindy Loper avec un vieux Bob Sinclar de temps en temps. Mixher, tu veux pas lâcher Berlin un peu et venir montrer ce dont les djettes françaises sont capables ?

Atterrées par tant de nullité on est allées au bar se commander des Vodka-Redbull, on a eu droit à un verre de Redbull avec deux goutes de Vodka (en cas d’analyse du verre ils sont couverts, par contre toi la Vodka t’en sens même pas ne serais-ce qu’un arrière goût). Evidement, j’ai voulu aller me remuer un peu sur la piste, histoire de pas être venue pour rien, et là ouch, j’ai failli me prendre un coup de boule par le videur, interdiction de boire sur la piste, dans les toilettes ou n’importe où où le videur a décidé de te faire chier. Donc tu bois collée au bar, serrée entre deux monstres (ils font tous 2m, toi avec tes 1m60 tu fais pas la maligne). Résultat tu carbures au cul sec. Par contre les gens qui fument alors que la loi l’interdit, ça noprob, le videur ne dit rien, et si une greluche te brûle le bras c’est tant pis pour toi ma vieille, la prochaine fois t’iras dans un boîte payante, ça t’apprendras à être radine.

Pour bien finir la soirée, je récupère mon vélo vers 3h40 du mat et hop je fonce je fonce parce que c’est pas tout ça mais il pèle, là dehors et j’ai envie de dormir. Alors bon évidement, ya pas un chat dans les rues, donc la signalisation je m’en fous un peu… Et là paf, je grille un feu rouge juste devant une voiture banalisée de la police. Ausweispapier Bitte, verstehen Sie mich, studieren sie hier, blablabla. Heureusement que j’suis française hein, ça l’a attendrie, la dame policière. Pour la forme, elle m’a quand même rappelé que rouge=stop/vert=roule et qu’en France aussi il y a un code de la route. Merci madame l’agent.